Нынче лето чистое и светлое,
С солнцем добрым рано поутру,
Распускается ромашкою заветною
И дрожит росою на лугу.

Это лето пахнет тёплым дождиком,
Мятой и опёнком луговым,
Под ноги ложится подорожником,
Греет одеялом травяным.

Это лето звёздами далёкими
По ночам всё смотрит мне в окно,
В жар укроет травами высокими,
В них дышится и спится так легко!
… показать весь текст …

Шкаф нараспашку, но не до скелетов,
/о них — потом/ открыт иной сезон.
В окне размокший слякотный газон.
Не до балов, увязла в грязь карета —

упавшим солнцем у порога тыква…
Над виноградом кружит сонный шмель.
Ползёт, хмелея, по берёзе хмель…
Всё та же пастораль — я с нею свыклась.

Совсем иное в солнечном Провансе —
мистраль не мнёт оранжевых полей,
/Ван Гогу жёлтый был всего милей/
туда и катит лето в дилижансе.
… показать весь текст …

Ты сострадай, о Боже, всем —
И тем, кто зряч, и тем, кто слеп —
Чтоб все они в согласье жили.

Всем сострадай, Всевышний, ты —
Чтоб брат войной не шёл на брата,
Чтоб поржавел топор у ката,
Чтоб ужином лишь пахнул дым.

Всем сострадай ты, Боже мой,
Теплее взгляды чтобы стали,
У старца чтобы трость не крали,
Не крали Родины чужой.
… показать весь текст …

Снилось мне, будто н. когда жизнь опустела,
В старый дом неприметный по лестнице тихой вошел,
Дверь сама отворилась, приняв мое нежное тело,
А потом кто-то в сердце ударил ножом.
— Ладно, — думаю я, перед тем, как совсем захлебнуться,
посмотрю на него, на его бессердечный клинок,
Вижу: старый портрет от меня, но успел отвернуться.
У него из груди вытекает такой же цветок.
В тот же миг он шагнул, акварельный пиджак обливая
Быстрой красной струей — перепутались наши цветы…
— Слава богу, …
… показать весь текст …

Кто видит сны — счастливей всех на свете.
Там берега неведомой реки,
Дремучий лес, в котором на рассвете
Навстречу солнцу бьются родники.

Там старый дом, где мамин голос… руки,
Качающие ночью колыбель.
И нет еще неведомой разлуки,
А есть весна, надежды и апрель…

Нет удивления, разбилось стекло.
Взгляд отрешенный, молчание, муки.
Все изменилось, что раньше влекло,
В жалком бессилье, сжимаются руки.

Лишь, остается ночная луна,
Первая встреча, дыханье, истома.
Памятный вечер и брызги вина,
И поцелуи у старого дома…

У весьма старого профессора дом бывает пустым…

На столе неизвестной эпохи
В старом доме стоит патефон.
И пластинки крутящейся вздохи
Залетают на светлый балкон.

В них рождается музыка лета.
Сыплет снег. Протекает вода.
И пластинка старинная эта
Не спеша повторяет года.

Равномерное это вращенье!
Ненавязчивый вечный мотив!
Я не знаю его назначенье.
Но я слышу, что я ещё жив.
… показать весь текст …

ДОМ

Старую родительскую квартиру пришлось продать. Высоченные потолки, центр города и истории про родовое гнездо это хорошо, а вот третий этаж без лифта сталинского ампира это плохо. Папе за восемьдесят, он уже третий день не выходит из дома, так глядишь и сляжет совсем. Квартиру она решительно продала.

Половину денег они с папой сообща заплатили за обучение ее сына. Брат давно уехал за границу, делить родительские хоромы было не с кем. А сын мальчик очень талантливый, строит какие-то там ве…
… показать весь текст …

По городу ходила тишина,
С улыбкою заглядывала в окна,
Она любила старые дома,
Где след веков остался в подворотнях.

Там старых песен слышался мотив,
И разговоры бабушки и внука:
«Ах, если бы наш дедушка был жив,
То научил тебя стрелять из лука.

И собирать по осени грибы,
Он знал в лесах особые места,
Боровики росли там, где дубы
Шумели у сгоревшего моста.
… показать весь текст …

«Мы седовласые ныне.
В истории честен наш след.
А в сорок пятом в Берлине
Нам было по двадцать лет.
А мы повидали такое
Другим не увидеть во сне:
Пожары над Волгой-рекою
И смешанный с павшими снег.
Бросали себя мы на доты
С Отчизной родной на устах.
Четыре истерзанных года
Остались на наших висках.
В войну пережили мы столько!
Но дружбою были сильны!
… показать весь текст …

НАВЕС
…
Четыре вкопанных столба.
Навес, укрытый травами.
Не будет дом мой для тебя
Убежищем и гаванью.

Он не ухожен, не обжит.
В нём тошно даже ворону.
Он четырём ветрам открыт —
По одному на сторону.

В нём неуместна суета
Забот о всякой мелочи.
… показать весь текст …

Где-то в этом мире
…

когда-то домик был красив и прочен —
надежно укрывал и согревал,
и вот стоит — заброшен, заколочен,
такой ненужный…
даже на дрова.

дома пустые долго не живут —
заброшенность для них невыносима …
и он бы умер, но однажды псина
в его стенах нашла себе приют —
… показать весь текст …

Помню дом твой маленький у реки,
По весне там сакура, вся в цвету.
На воде вишневые лепестки…
Как ждала ты, когда я к тебе приду.

Обнимала страстно и горячо,
Кимоно сползало на пол волной…
Под мерцанье маленьких светлячков.
Ты шептала нежно: «Любимый мой».

Безрассуден был я и, верно, глуп.
Все найти хотелось какой-то рай
На земле. Собрался однажды в путь
И небрежно бросил тебе: «Прощай!
… показать весь текст …

В сетях этого города я искала выход,
Может там все арестовано?
И мне ходить тут бессмысленно?

Он окутал меня своими домами,
Он стал роднее, чем ты.
И если даже надвигается цунами
Я дышу городом больше, чем вы.

Фонари на улице живут, они
Давно меняют цвет,
Потому что фонари светят в окна,
Которых у тебя нет.
… показать весь текст …

Обезлюдел,
Опустел,
Отжил
Старый дом у безымянной речки.
Теплый дух
Ушел из русской печки —
Так уходит в землю
Кровь из жил.
Поутру потерянным щенком
Голосит в трубе продрогший ветер —
По траве росистой
На рассвете
Некому прошлепать босиком.
Не разбудит внука по старинке
… показать весь текст …

Соломон Абрамович на свой 80-летний юбилей приехал из Петах-Тиквы в Одессу, повидать доисторическую родину. Вышел из такси — видит, его старый дом на Ришельевской стоит, даже орнаменты на фасаде те же, обветшал только… То же дерево во дворе, те же скамейки, то же белье на балконах…
Старик умилился, оглядывается дальше — видит, возле того же хлебного стоит та же будка обувщика… Он подошел, постучал в закрытую створку:
— Или есть тут кто?
Изнутри раздался старческий голос:
— Ну?
— Помню эту будку еще 50 лет назад! Даже однажды оставил тут пару обуви, коричневые мокасины.
Изнутри раздалось:
— Да, верно, с красным кантом.
— Точно!
— И нужно было приклеить левую подошву!
— Да!
— В среду будут готовы!

Иду с работы — ноги — вата!
Ключ в кармане, гайки, шпильки…
Литр пивного концентрата,
Банка старой рыбы — кильки!

Дома — тёща, тесть — зараза…
Дома — тыща, но за вазой…
Дети спросят — где же пряник?!
«Папа слесарь — не нефтяник!»

Зима. Февраль. Начало ночи.
Вовсю метель в трубу хохочет,
Но дом внутри дремотно-тих.
Час проползает вязкой глиной,
И няня возится с периной —
Пора ваять небрежный стих.

«Я Вас любил на поле брани,
У нас в свидетелях Луна.
Но кто найдёт её в буране?»
Стих не идёт в метельной рани.
— Алаверды! — сказала няня,
Разлив по кружечкам вина.
… показать весь текст …

Наши отношения, как старый дом с пожелтевшим окном. И в каждой трещине наша память, куда не ткнись, везде мы, споры, безумства, ложь. Этот дом должен давно рухнуть, только я не могу дать ему исчезнуть, не хочу смотреть на руины, которые сами создаём. И в который раз мы сидим за большим столом, не готовые всё оставить. И вместе не соединяемся и врозь сука до сумашествия невозможно. Почему же так сложно.